La imposibilidad de la poesía, que diría un vate

(en proceso, que conste)
Ahora que tengo tiempo, ahora
que el
trabajo
de mierda
me está dejando tiempo
para tomarle la temperatura a tus vientos
y saber por dónde sopla el que más (me) calienta,
para saberte de carrerilla las geografías
y hacer matrícula cum laude en las orillas de tus continentes,
hasta desbordarte,
para hacer el desayuno
para enfriar el desayuno con el tiempo que el tiempo tarda
en dejarnos vacíos de ganas,
para rascar del sol de diciembre los restos de nuestros bronceados,
hacer sonar las llaves
de las puertas
de las cosas simples que se esconden en el fondo de nuestra habitación.

Ahora que tengo tiempo, ahora
que los domingos
merecen su nombre y nosotros
sus apellidos y con estas credenciales asaltar los carteles de las marquesinas
las carreteras recién abiertas,
los bares
las barras de los bares los escenarios de los bares los baños de los bares;

ahora que tengo tiempo
para pasar las tardes de frío,
como diría cualquier lírico,
durmiéndote las horas / en las horas de la siesta,

¿alguien en su sano juicio creería que lo voy a perder
haciendo
un poema como éste?